O grito de sangue

Introdução – por Matt Miller

Esta noite falamos sobre o inferno e a aniquilação.

Não é um assunto sobre o qual alguém queira falar.

Mas há uma coisa que devemos fazer .

Enquanto conversávamos, algo me incomodou, não apenas o assunto, mas a mim mesmo .

Guerras estão ocorrendo na Ucrânia e na Rússia, assim como em outras partes do mundo.

Pessoas estão morrendo.

Muitas vezes, derrama-se sangue por razões que parecem insignificantes.

E percebi algo desconfortável:

Não senti muita coisa.

Não dói.

Sem peso.

Não há qualquer urgência palpável.

Então me perguntei: por quê?

Por que não me sinto como deveria?

E a palavra que me veio à mente foi dessensibilização .

Quando você é exposto à mesma coisa repetidamente, ela começa a perder o seu significado.

Na primeira vez que você ouve um tiro, seu coração dispara.

A primeira vez que você vê a morte em uma tela, você estremece.

A primeira vez que você vê algo indecente, isso te afeta.

Mas quanto mais você vê isso...

Quanto mais se normaliza.

Jogos de vídeo.

Ciclos de notícias.

Inúmeras imagens de violência e derramamento de sangue.

E, lenta e silenciosamente, você será capaz de caminhar por este mundo.

Sem que nada te faça tremer,

ou agite,

ou suor.

Destemido.

Insípido.

Apenas dormência.

E esta noite percebi que não preciso orar apenas pelos outros.

Preciso orar por mim.

Que Deus restaure minha sensibilidade .

Que Ele me despertasse para a realidade novamente.

Que Ele me deixasse ver —

Não de uma forma mórbida,

mas de uma forma real.

Pelo que me lembro, o propósito da eternidade é...

A seriedade das almas.

O peso do que está em jogo.

Me peguei pensando em algo que li há muitos anos, escrito por Amy Carmichael :

O Grito de Sangue .

Sua oração não foi tranquila.

Ele não era educado.

Foi um apelo por visão.

Que Deus nos mostre a realidade em sua plenitude.

Para despertar a compaixão,

despertar um senso de urgência,

Agir para resgatar aqueles que não podem ver.

Então, esta noite, quero pedir que vocês orem comigo.

Não por medo.

Sem drama.

Mas, em nome da sagrada sensibilidade ...

Que Deus amoleça o que se endureceu.

Que Ele desperte o que está adormecido.

Que Ele nos lembre por que isso importa.

Que Ele nos dê olhos para ver,

corações que ainda sentem,

e vidas que respondem.

Que Deus abençoe a todos vocês.

O grito de sangue

Por Amy Carmichael

—

Os tambores ressoaram incessantemente a noite toda, e a escuridão me sacudiu como um ser vivo e consciente. Não consegui dormir, então fiquei acordado observando; e vi, ao que parece, isto:

Eu estava em um prado verdejante, e aos meus pés um precipício mergulhava abruptamente no espaço infinito. Olhei para baixo, mas não vi fundo; apenas nuvens negras que rodopiavam furiosamente, vastos abismos envoltos em sombras e profundezas insondáveis. Recuei, tonto com o abismo.

Então vi silhuetas de pessoas caminhando em fila indiana pela grama. Elas estavam indo em direção à beira. Havia uma mulher com um bebê nos braços e outra criança pequena agarrada ao seu vestido. Ela estava na beira. Então percebi que ela era cega. Ela levantou o pé para dar o próximo passo... pisou no ar. Ela havia chegado, e as crianças com ela.

Oh, o grito quando eles foram embora!

Então vi mais ondas de pessoas vindo de todas as direções. Estavam todas cegas, completamente cegas; todas se dirigiam diretamente para a beira do precipício. Ouviram-se gritos quando perceberam que estavam caindo de repente, e uma profusão de braços indefesos agarrando o ar. Mas algumas caíram em silêncio, sem emitir um som.

Então me perguntei, com uma perplexidade que era pura agonia, por que ninguém os impedia na beira do precipício. Eu não conseguia. Estava presa ao chão, e tudo o que eu podia fazer era gritar; por mais que me esforçasse e tentasse, só saía um sussurro.

Então vi que ao longo da borda havia sentinelas postadas em intervalos regulares. Mas os intervalos eram muito grandes; havia amplos espaços desprotegidos entre elas. E as pessoas, cegas pela própria cegueira, precipitavam-se nesses espaços, completamente despercebidas; e a relva verde pareceu-me vermelha como sangue, e o abismo abriu-se como a boca do inferno .

Então vi, como uma pequena imagem de paz, um grupo de pessoas sob algumas árvores, de costas para o golfo. Estavam fazendo guirlandas de margaridas. Às vezes, quando um grito agudo cortava o ar calmo e chegava até eles, perturbava-os e lhes parecia um ruído bastante vulgar. E se um deles se levantasse para ajudar, todos os outros o derrubavam.

Por que você deveria estar tão animado com isso?

Você precisa esperar o último chamado para ir!

Você ainda não terminou sua corrente de margaridas.

"Seria muito egoísta", disseram eles.

“Deixem-nos terminar o trabalho por conta própria.”

Havia outro grupo. Era formado por pessoas cujo grande desejo era enviar mais sentinelas; mas descobriram que muito poucos queriam ir, e às vezes não havia sentinelas por quilômetros ao redor.

Certa vez, uma menina estava sozinha em seu lugar, sinalizando para que as pessoas se retirassem; mas sua mãe e outros parentes a chamaram de volta para lembrá-la de que era a vez dela de sair; ela não devia quebrar as regras. E, cansada e precisando de uma mudança, ela teve que ir descansar um pouco; mas ninguém cuidou dela, e repetidas vezes as pessoas caíram, como uma cachoeira de almas.

Certa vez, uma criança se agarrou a um tufo de grama que crescia bem na beira do abismo; ela se agarrou convulsivamente e gritou, mas ninguém parecia ouvi-la. Então as raízes cederam e, com um grito, a criança caiu na água, suas duas mãozinhas ainda agarradas ao tufo de grama arrancado.

Então, em meio ao hino, surgiu outro som, como a dor de milhões de corações partidos, espremida em uma única gota, um único soluço. E o horror de uma grande escuridão me invadiu, pois eu sabia o que era : o Grito de Sangue .

Então uma voz trovejou, a voz do Senhor:

"O que é que você fez?"

A voz do sangue do teu irmão clama a mim desde a terra.

Afinal, que diferença faz? Durou anos e vai durar anos. Por que fazer tanto alarde?

Que Deus nos perdoe!

Que Deus nos desperte!

Envergonhem-nos pela nossa insensibilidade!

Envergonhe-nos pelo nosso pecado!

—

—Amy Carmichael

De "As Coisas Como Elas São " (1903)